Minhas retinas estão cansadas
Do peso de tanto chorar.
Reclamam urgente o descanso do sono,
Mas qual, se ao deitar-me ainda vejo o teu rosto!

Parece, então que a cama em que me deito
Transforma-se em sutil armadilha
Que me aperta com vigor o peito
E projeta tuas imagens na minha retina.

Conserva-me, assim, meio doente, meio maluco,
Perdido em não sei qual estrada,
Que nunca, nunca muda seu curso
E, que ao findar, não vai dar em nada.